Escrito Por: Alejandro Rutto Martínez
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jueves, 12 de octubre de 2023
domingo, 30 de julio de 2023
Mientras respire
Escrito por: Ayda Díaz Ojeda
Mientras respire, siempre tendrás mi mano para asirte de ella
Mientras respire podrás contar con mi abrazo lleno de afecto y sinceridad
Mientras respire estaré a tu lado para escuchar tus palabras o escuchar tu silencio
Mientras respire sabrás que hay sobre la tierra un único ser que te ama porque sí, porque sí y porque sí
Mientras respire serás mi hijo que amo tanto
Y cuando deje de respirar, pediré licencia a Yahvéh para estar contigo cuando la brisa acaricie tu rostro, cuando la arena bañé tus pies, cuando la angustia llegué a tu corazón y tu conciencia sutilmente te diga: recuerda lo que mamá decía " cuando tengas dificultades ve a los pies de Jesús.
Cuando todo vaya bien, ve a los pies de Jesús. En todo momento y en todo lugar agradece a Dios por todo. Pon tu confianza y esperanza en Él, no en los hombres ni en el mundo."
viernes, 28 de julio de 2023
Cortisol
Escrito por: Lizeth López España
El mundo sucumbe
Ante la falta de un abrazo,
La humanidad clama perenne
Por una sonrisa,
La especie desea vehementemente
Ser querida.
¿Por qué preocuparnos por lo que no es real?
Bien dice la escritura: Bástele a cada día su propio afán.
El ser humano necesita descansar,
Respira profundo y haz a un lado el celular,
Corre, grita, salta y nunca dejes de soñar.
Ten una ilusión ante el futuro;
Todo lo que nos pasa tiene un propósito
Seguro.
Fija tu mirada no en lo que te pasa,
Si no como interpretas cada vivencia
Al final de la jornada.
Por último y no menos importante
Disfruta de la vida, eres un campeón,
Estimula oxitocina con la meditación
Y si quieres algo más barato con la imaginación
Logra cosas increíbles como subir en un avión
Y si quieres ser osado ayuda al necesitado
Pero no permitas que sin pies y manos
Nos siga ganando el malvado CORTISOL,
El esta vencido en el nombre de nuestro gran DIOS
miércoles, 1 de marzo de 2023
Taza de café
Escrito por: Yorledis Pabón Aguilar
Sírveme caliente y bébeme sorbo a sorbo
saboréame y endúlzame con tus labios,
rózame con tu lengua quiero sentir tu aliento.
Soy negra como el café tostado, fuerte como cada grano
te seduzco con mi aroma, el sentirlo te enamora,
con un solo sorbo te reinicia la vida y te aferras a mi cada día.
Tómame poco a poco siente como pasa por tu cuerpo
lléname de energía desata en mi esta agonía
de no querer que te acabes y tenerte todos los días.
Ese aroma cautiva, ese aroma apasiona
llenando todos mis sentidos
con cada sorbo vuelve a mí esos recuerdos vividos.
Soy tu taza de café caliente
aunque suene un poco demente pero siempre estarás,
en mi mente ya no tengo escapatoria siempre te llevo presente.
miércoles, 8 de febrero de 2023
Autorretrato de José Cárdenas
El siguiente es el autorretrato del escritor colombiano José Cárdenas, autor del libro "El hijo de los dementes"
Este es mi autorretrato.
Me defino, como un autodidacta
y a modo de un hombre que se siente enorgullecido de haber nacido en el campo.
De haber tenido, desde mi edad primera,
Un directo contacto
Con la madre Naturaleza
Ella tan sabia me impuso sus influjos.
Las Náyades de sus fuentes.
Las driades de sus bosques,
me ungieron con sus manos secretas.
Me han hecho un formidable soñador
De un imperecedero amor
aguerrido luchador y poeta.
Se cómo arde el leño, en las humildes cabañas
como crecen las sementeras en la úberrima tierra.
He subido a escarpadas montañas
Cómo también al terrado,
de arquitectura moderna.
Hoy ya no cuento con mis años nuevos
Pero si con la experiencia de las décadas.
Mis cabellos han volado al viento
cómo en verano, las hojas secas.
Los cauces que surcan mi tez
Son anuncios con premura
campanazos sin ventura
de mi ya, inminente vejez.
Soy frugal en el comer
Parco en la oratoria
Pero si prolijo En el papel.
Hay tantas huellas en mi alma
dejadas por amores castos
otras de infieles y desalmadas
que sin recato se marcharon.
¡Son tantas!
como léntigos en mi piel.
Progresiva es la penumbra de mis ojos
Más, viva y creadora la luz de mi pensamiento.
Siempre cualquier camino que tomo
la lírica me sale al encuentro.
Será porque vive libre y pura
En la inquieta naturaleza de los vientos.
Y siento que me lleva y me guía
Con alto vuelo, vuelo alto de firmamento.
¡Oh Sublime poesía!
martes, 3 de enero de 2023
viernes, 16 de diciembre de 2022
lunes, 12 de diciembre de 2022
domingo, 11 de diciembre de 2022
lunes, 5 de diciembre de 2022
jueves, 1 de diciembre de 2022
Noche de tormenta
Escrito por: Yorledis Pabón Aguilar (*)
Mientras todos dormían plácidamente,
yo en mis trasnochos y en mis horas de insomnio
solo escucho caer la lluvia sobre mi techo,
siento la brisa cada vez más fuerte golpear ventanas,
golpear las puertas, golpear mi alma.
Esa brisa fría como mi ser, como mi vida,
eso me inspira, eso me anima.
Yo soy poeta, poeta loca, que no duerme y se trasnocha,
mientras se envuelve en cada letra.
Se va sumergiendo en cada prosa,
ya no es real, no sé si soy, no sé si fui, estoy o no estoy.
Hay una locura en mí, yo solo entiendo no lo intentes saber.
Hay algo fuerte, hay una coraza dentro de mí
¿Quién soy?, ya ni lo sé, es algo que intento descubrir
entre letras y escritos me pierdo,
me encuentro que es real que es fantasía,
todo esto pasa en este instante, o solo está en mi mente.
Estoy aquí, estoy allá es este plano
o este espacio, ya no sé qué es real.
Me fui con mis locuras a navegar mi fantasía,
es algo absurdo es algo ilógico, ya ni me entiendo.
Solo dejo que mi pluma fluya y fluya
sacando cada letra dentro de mí.
No soy perfecta, solo emerge de mí esta esencia.
Alzo mi vista y ya la noche se ha ido, se esfumo como mis letras
Solo las noches llenan mi alma y me despiertan
haciendo mi mente a un más demente,
devolviéndome mi locura.
Ya aclaró el cielo, ya no hay oscuridad,
ya no hay encanto, volví a ser yo.
Será esperar la noche y no dormir,
que vuelva toda esa magia de nuevo en mí.
*(Manaure, La Guajira. Colombia). Licenciada en Etnoeducación con énfasis en Ciencias Naturales y Educación Ambiental, culminando una maestría en mención de Gerencia Educativa. Actualmente es docente en la Institución Urbana Mixta # 1 de Manaure, La Guajira. Perteneciente a la etnia indígena Wayuu. Inició mostrando a sus alumnos sus escritos para que se enamorara de la lectura y se envolvieran en el mágico mundo de las letras. Apasionada por la naturaleza, orgullosa de su etnia y feliz de darla a conocer.
miércoles, 2 de noviembre de 2022
Julio Manuel Larios Ríos está de cumpleaños
Está de
cumpleaños el profesor Julio Manuel Larios Ríos. Es una persona que ha dedicado su vida a
muchas cosas, pero en especial dos han ocupado la mayor parte de su tiempo: la
docencia y las causas sociales.
Llegó a
Maicao muy joven, a celebrar uno de los primeros títulos obtenidos a lo largo
de la vida: su título de bachiller. En esos tiempos de oportunidades escasas
para acceder a la educación para era un logro gigantesco no sólo para quien se
constituía en bachiller sino para toda la familia. Así las cosas la fiesta del grado de Julio
fue un acontecimiento memorable y la celebración fue una fiesta de tres días
encabezado por su cuñado Carlos Huertas.
Poco
después Julio seducido por los libros y la posibilidad de aplicar
cotidianamente su sabiduría acepta la oportunidad de ingresar a la docencia en
los colegios María Montessori y San José, en las áreas de ciencias sociales.
Fue así
como empezó una legendaria carrera que lo llevaría a ser profesor de historia,
geografía y educación artística.
Un poco
después fue nombrado por la Secretaría de Educación Departamental, lo que le
permitió tomar la decisión de que lo suyo sería ejercer por siempre como
profesor, investigador, líder de la comunidad educativa.
El
nombramiento, sin embargo, le causó cierto inconvenientes con las directivas
del María Montessori, institución de carácter privado cuya propietaria, la
señora Imera Soto, no le aceptó la renuncia y lo conminó, mediante un fuerte
sermón maternal, a que continuara prestándoles sus servicios. Larios logró hacer los ajustes necesarios en
sus horarios de trabajo para atender los dos compromisos por varios años. Un poco más adelante se incorporó tambiél a
la planta de profesores del Colegio Colombo Libanés, fundado por el profesor
Enrique González.
Pero en
donde Julio Larios tuvo más apego y una carrera de largo aliento fue en el colegio San José en cuyas aulas,
salas, pasillos y corredores pudo desempeñarse como profesor, líder educativo,
dirigente sindical y rector.
Tal vez
pocos recuerda que el profesor Julio Manuel Larios se desempeñó como rector
encargado por algunos meses al terminar la gestión del profesor Triviño, quien
desempeñaba esa dignidad y el
nombramiento de su remplazo en propiedad.
Su gestión
fue breve pero muy provechosa: logró el nombramiento de cuatro profesores que
le hacían falta al colegio, construyó
dos aulas mediante actividades pro fondos realizadas con los padres de familias
y estudiantes y los aportes de la comunidad y gestionó la apertura de los
grados décimo y undécimo con lo que el San José se convirtió en el primer
colegio de Maicao en tener bachillerato completo, lo que permitió a un mayor
número de jóvenes alcanzar el sueño de graduarse en su propia tierra. Además,
planteó por primera vez la necesidad de que el plantel tuviera una sede más
apropiada a sus proyecciones de crecimiento.
Como sindicalista defendió no sólo el derecho de
los maestros a mejores condiciones salariales y laborales sino el derecho a una
educación pública de calidad para todos los estudiantes. Esas luchas y sus
largas horas de lectura lo llevaron a asumir ideas libertarias y a ser un
convencido de los ideales de la izquierda latinoamericana no por moda o por
fiebre juvenil sino por convicción.
Su constante búsqueda del conocimiento lo llevó a estudiar licenciatura en ciencias sociales en el convenio de la Universidad de La Guajira con la Universidad del Magdalena y su afición a la lectura le abrió la puerta para consagrarse como escritor.
Del horno de su cocina escritural salió hace algún
tiempo el libro de poesías “En busca de mis huellas” y en sus manuscritos hay
material para varios libros más. Julio
Larios es invitado con frecuencia a tertulias, recitales y lunadas literarias
en las cuales se destaca como uno de los mejores declamadores.
Felicitaciones
para el gran maestro de las ciencias sociales, las artes y la poesía, que Dios
le de muchos, pero muchos años más de vida.
martes, 23 de agosto de 2022
viernes, 1 de julio de 2022
viernes, 6 de septiembre de 2019
El niño que era culpable de todo
Eran los años setenta, la época en que Maicao era la ciudad más bulliciosa del mundo y la que atraía más turistas por cada mil habitantes en todo el país. No se trataba de turistas que vinieran a conocer las montañas de basuras que se acumulaban en la plaza Simón Bolívar ni los charcos de la calle 14 inmortalizados en una canción de Roberto Solano, sino de visitantes que venían a comprar mercancías a precios que eran muy bajos y por lo tanto muy atractivos.
Con lo que un padre de
familia compraba un televisor en Bogotá o Barranquilla podía comprar cuatro o
cinco en Maicao y con lo que costaba una botella de whisky en cualquier ciudad
del país, podía comprar la caja completa en una de las provisiones de la calle
12.
Pero no es de turismo, ni de televisores ni de whisky de lo
que quiero escribir sino de mi amado Gimnasio Girardot, el colegio en el que
cursé mi primaria y pasé muy buenos años de la infancia al lado de Mauricio
Alarcón, Fredy Arrieta, Ildefonso Sánchez, Alejandro Suárez y José Manuel Polo.
Por supuesto que la lista era más larga (en el curso éramos como veinte) pero
la voy a dejar hasta ahí a ver si aparecen algunos de los compañeros que desde
hace mucho se han perdido en las brumas del tiempo, aunque permanecen intactos
en las páginas de los recuerdos.
Estoy
omitiendo sus nombres de manera no tan involuntaria a ver si aparecen, aunque
sea para hacerme el reclamo.
El Girardot era un buen colegio en el que se enseñaba con el
amor en una mano y la disciplina en la otra. La señora Sara, por ejemplo, iniciaba
a sus alumnos en las tablas de multiplicar apoyada en una tabla tipo regla; la
fórmula era fácil: un reglazo para el que no se supiera la tabla del uno, dos
para el que fallara en la del dos y así sucesivamente… hasta que el estudiante
estuviera bien educado.
Los profesores, a la usanza de la época, eran experto en
métodos de avanzada inquisición educativa y aplicación social. Eran famosos y queridos, no por los métodos,
sino a pesar de ellos.
Afortunadamente los espacios eran amplios y los salones
tenían suficiente ventilación en iluminación natural. En recreo todo era ruido,
pero a la hora de clases escucharse hasta el zumbido de una mosca.
El silencio
sería sepulcral de no ser por las voces de los profesores tratando de
transmitir los contenidos de los libros y …por el desordenado estilo de Polo,
uno de los estudiantes más desordenados del mundo, el mismo que había puesto a
prueba la paciencia de Dilia, la profesora más tierna de la ciudad y había
desafiado las reglas de Rita, la adusta directora del colegio.
Polo era el encargado
de tirar los cuadernos de sus compañeros contra las aspas de los ventiladores
para ver cómo volaban las hojas hacia todas partes, era el que se trepaba al
techo para verificar la resistencia de las láminas de asbesto, invadía la
cancha y se robaba el balón en plena final del campeonato Inter cursos, era el
que desaparecía la tiza y el borrador del profe de matemáticas…y también tenía
la costumbre de limpiar la silla de los maestros para que estos la encontraran
limpia.
A veces, por puro descuido, dejaba sobre el asiento una bolita de
chicle de manera que cuando se levantaban, después de llamar a lista, lo hacían
con la silla pegada al trasero. Un día burló la vigilancia del coordinador de disciplina,
se subió a un escritorio y tocó el timbre que indicaba la hora de salida media
hora antes, lo cual revolucionó al plantel porque todos los estudiantes
corrieron a la puerta y aún los profesores terminaron más temprano sus clases
en la creencia de que todas las actividades terminaban más temprano, tal vez
por ser vísperas de las fiestas de San Martín, el patrono del barrio en que
estaba ubicado el colegio.
Las travesuras de Polo terminaban indefectiblemente en una de
estas tres situaciones: llamado a la
coordinación, en donde el profesor Pareja le suministraba treinta amables correazos;
llamado a la dirección, en donde la
señora Rita lo amenazaba con la expulsión; el paso por la sala de consulta en donde la
seño Margarita lo sentenciaba a, por lo menos, dos horas de reclusión en el cuarto oscuro, un pequeño calabozo si
ventanas, cuyo único adorno era un mico disecado, sin ventanas, sin luz y sin
muebles. Allí aguantaban el suplicio de
la privación de la libertad los reos de Margarita, hasta cumplir el último
segundo del último minuto de la pena asignada.
Polo era posiblemente el niño más famoso no solo del colegio
sino del barrio, pues se le había visto en los patios del vecindario robando
mangos y mamones en lo más alto de los árboles a los que subía con destreza
felina y de los que bajaba con mucha dificultad.
Un día la calma de la mañana fue interrumpida por el golpe de
una piedra contra un vidrio que se hizo añicos. En menos de dos minutos los
profesores y los estudiantes estaban reunidos en la rectoría y hacían
conjeturas sobre el causante del pequeño desastre. Las esquirlas de vidrio
estaban cobre los escritorios, también en el piso y hasta en el cabello de
Dorita, la encargada de hacer el aseo.
Por encima del murmullo se escuchó la voz fuerte y firme de
la profesora Dilia:
-¡Yo vi a Polo!
Todos la miraron y movieron la cabeza afirmativamente, para
darle la razón a quien había hecho la categórica afirmación. Margarita la miró
complacida, como dándole las gracias por la oportunidad que le daba de tener un
cliente en el oscuro aposento de castigos.
Ya iban en busca de Polo cuando el profesor Pareja los detuvo
-¡No puede ser! ¡Debió haber sido otra persona!
-¿Cómo se atreve a defenderlo? Era la voz de Duarte, el
director de grupo. Polo siempre es culpable de todo
-Sí, pero acá tengo su excusa. Hace tres días no viene a
clases porque está enfermo de varicela.
Ustedes dicen ver lo que no han visto.
Dilia miró avergonzada hacia el suelo y comenzó a caminar
hacia su salón de clases, como lo hicieron todos.
¿Por qué siempre culpan a Polo? Decía Pareja, mientras
guardaba la excusa en una carpeta.
¿Por qué será? Por que él siempre tiene la culpa de todo.
Años después aún no se sabe quién rompió la ventana y la
calma en ese lejano día de clases.
sábado, 31 de agosto de 2019
Cuando buscas explicar lo que no puedes entender
Escrito por: Kaled Rutto Martínez
Cuando buscas explicar
aquello que no puedes entender, algo que duro menos que el adiós de tu silencio
haciéndome creer que estuviste ahí siendo tú, y no era más que el reflejo
invisible de tu piel presente en mi inconsciente que tuvo vida con tus palabras
y murió con tus actos.
Que puedo explicar si tú
eras lo que yo nunca fui y siempre soñé, tu voz alimentaba cada una de mis
fantasías olvidando la realidad, porque fuiste la palabra correcta de lo que
pensé que era amor, porque curabas mi miedo cuando había una duda, necesitando
una mirada haciéndome ver el disfraz de tu alma.
No entiendo como un
suspiro hizo de un todo la nada, un espejismo que me hizo creer la verdad que
nuca fuiste, si eras una niña mientras yo crecí como hombre, pensé que la
inocencia no les ganaría a los años, pero veo que es el tiempo quien declara
las huellas y te deja la enseñanza.
Has de ti un vuelo si
descanso, donde las árboles sean más que tu habitación en cada noche, las
montañas no solo estén para cegar tu camino si no para alentar tu inconsolable
sed de soledad, y te haga ver que el viento por más que vueles, lo sientas,
pero no lo veas, estará en ti, impulsando tus ganas de libertad hasta que
descubra tu verdadera desnudez.
viernes, 9 de agosto de 2019
La luna
Escrito por: Kaled David Rutto Martínez
La luna es testigo de mis noches más frías. Hay un solitario en busca de la luna para poder hablar, los lobos están en silencio y la luna aúlla en su calma. Sólo cuando la mente reconoce la belleza y el corazón está amando, reconoces la luna. Ésta, es el reflejo de tu corazón y su luz, es el reflejo de tu amor. La luna se convierte en el revestimiento de tu piel querida mía.
Estoy sentado sobre la tierra que he caminado. Con la mirada perdida en la luna buscando una respuesta, he visto su inmensidad, me gusta pensar que brilla para mí, me gusta pensar que siempre está ahí, e incluso sino estoy mirando.
Le recomendamos leer: Soy Maicao
Mis ideas caen por el peso de su lógica, ahora puedo ver la luna, he pasado mucho tiempo en la oscuridad, el brillo de la luna hace eco en mis sentidos.
Tal vez la luna sea culpable de mi locura, me bastan con un instante para mirarla y descubrir el amor infinito que la tierra despierta sobre ella y solo en su compañía palpar su ilirio de amor.
Querida mía, si te contase todo, si tan solo emprendiéramos un viaje, no todos los que sueñan con la luna la alcanzan, pero todos las que la alcanzan sueñan con ella. No solo hay que resignarse en alcanzar la luna. Podemos ir más allá. Sin llamar la atención, como los misterios más encantadores. La luna nos enseña que las cosas más bellas e interesantes siempre son más difíciles de alcanzar
miércoles, 27 de septiembre de 2017
Jesús, mi héroe y amigo
martes, 5 de julio de 2016
La triste historia del Águila pescadora
Nilson Pérez
Ese día aguilucho me
exigió la comida más temprano y mientras iba camino a la bahía donde se ensenan
los peces que no madrugan, eché un vistazo superficial por el bosque, estaba
hermoso como de costumbre, lleno de silbidos matutinos de las aves que trinan
desde el amanecer; apenas vi el movimiento de algunos animales grandes, la gacela
amamantando su pequeño cervatillo, la liebre regresando a su madriguera, y una
que otra ardilla inmovilizada con mi visaje sobre los cerezos paridos; lo único anormal esa mañana fue el
escandaloso haeader de dos chorros de un automóvil clásico, que se movía casi
en zigzag por el desolado pavimento que bordeaba los limites del bosque y del
océano; al parecer sólo eran seis chicos gomelos en parejas que regresaban
ebrios de una cabaña de campo bebiendo cervezas de botellas.
La pesca fue mucho más
demorada que de costumbre, puesto que esta vez me tocó adentrarme más al
interior del océano; pues era que otra
vez los barcos pesqueros el día anterior me habían ahuyentado las truchas que
se agrupaban en cardúmenes.
No fue difícil para mi
pescarlas, pero si bastante demorado, ya que me tocó esperar muy arriba hasta
que nadaran menos profundas; pero cuando esto sucedió, me lancé en picada ¡si
me hubieran visto! era tanta la velocidad, que escasamente me veía; entré y
salí del agua cargando en mis garras una trucha que supongo nos iba a demorar
tres días.
Pero tanta alegría no
pudo permanecer demasiado, sólo me bastó ver a las liebres corriendo abajo en
cualquier dirección, para saber que algo andaba mal, estaban tan aturdidas al
igual que los monos y los micos, quienes aullaron hasta morir.
El dolor más
grande pensé sentirlo cuando vi la tortuga corriendo en su lentitud, con su
caparazón encendido, ¡pero no! el dolor de madre es mucho más profundo, yo lo
sentí primero cuando me di cuenta que muchas palomas murieron en sus nidos
protegiendo a sus polluelos, y más cuando vi aquella gacela saltar sobre las
llamas tratando de encontrar a su cervatillo que se había enredado en un junco.
Fue lo último que alcancé a ver, puesto que las llamas se habían elevado tanto
erigiendo una columna de humo impenetrable.
Volé muy rápidamente
acordándome de aguilucho, conmovida por toda aquella tragedia ecológica; pero
fue en vano todo esfuerzo.
Las brisas marinas le dieron tanta velocidad a las
llamas que devoraban hectáreas en cuestión de segundos, y del árbol aquel donde
me habían nacido tres generaciones sólo quedaron sus raíces sepultadas en el
recuerdo ¡a mi pobre polluelo jamás lo encontré! volé dos días con la trucha
podrida en mis garras, abrigando la esperanza de encontrar a mi polluelo, ¡pero
no!, todo cuanto había abajo era negro, el suelo quemado parecía las
profundidades del abismo apocalíptico, y hasta el asfalto del pavimento recibió
otra pasada. Lo único blanco que logré distinguir del antiguo bosque, fue el
reflejo que se producía con el sol en el cristal de las botellas de cervezas
que arrojaron días antes los gomelos del auto clásico.
¡Jamás encontré a mi
aguilucho hambriento¡. Y si que perdí definitivamente toda esperanza, ese otro
día en que rendida de cansancio y muerta de tristeza desperté sorprendida en la
cesta de ese bombero. Aquel idiota que tuvo la “brillante idea” de venderme a
estos desalmados coleccionistas de aves, que no hacen otra cosa que darme de
comer sus asquerosos ratones blancos.
Aunque aquí por lo
menos he tenido tiempo de pensar, y he concluido que si Dios les hubiera dado
alas grandes a todos los animales, aquellos que perecieron no se hubiesen quemado
de es manera, ¡aunque viéndolo bien! Encerrados tampoco les hubiese servido de
mucho ¡porque estuvieran en la misma
condición de la famosa águila pescadora!
Nilson
Pérez
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